Kapitel 1 – DER NAME, NACH DEM ICH NIE GEFRAGT HABE
Der Mafia-Boss erwischte seine Verlobte dabei, wie sie eine Krankenschwester demütigte – was er dann tat, ließ beide sprachlos zurück.
Um ein Uhr morgens wurde ich durch das Geräusch von zerbrechendem Glas aus dem Wintergarten meiner Mutter jäh aus dem Schlaf gerissen.
Kein Glas, das jemandem aus der Hand gleitet.
Keine Vase, die vom Tisch kippt.
Es war ein Unfall mit weitreichenden Folgen.
Die Art, die einem mitteilte, dass jemand gestürzt war.
Ich war schon aus dem Bett, bevor ich richtig wach war.
Der Flur vor meinem Zimmer war dunkel, nur die Sicherheitsleuchten an den Fußleisten leuchteten. Schnee drückte gegen die hohen Fenster des Moretti-Anwesens und ließ das dahinterliegende Gelände in einem weißen Schleier verschwinden.
Von unten ertönte ein weiteres Geräusch.
Der Atem einer Frau.
Scharf.
Gespannt.
Dann Stille.
Ich überquerte den Marmorabsatz, ging die Treppe hinunter und folgte dem schwachen Licht, das aus dem Wintergarten kam.
Die Tür ließ sich nicht öffnen.
Etwas Schweres versperrte den Zugang von der anderen Seite.
Ich bin mit der Schulter gegen das Holz gekracht.
Einmal.
Zweimal.
Beim dritten Versuch bewegte sich die Tür so weit, dass ich mich hindurchzwängen konnte.
Warmes Lampenlicht erhellte den Raum.
Zerbrochenes Glas bedeckte den Boden.
Und zwischen den Trümmern lag eine hellblaue Krankenschwesteruniform.
Delia.
Die Nachtschwester meiner Mutter lag mit dem Gesicht nach unten neben einem umgestürzten Tisch.
Ihr dunkles Haar hatte sich aus dem Haargummi gelöst. Ein dünner Schnitt verlief an ihrer Schläfe, und darunter hatten sich bereits blaue Flecken gebildet.
Über ihr stand Celeste Vandermark.
Die Frau, die ich in neunzehn Tagen heiraten sollte.
Ein Seidenschal war um eine von Celestes Händen gewickelt.
Das andere Ende war unter Delias Arm hindurchgeschlungen worden.
Sie hatte sie mitgeschleift.
In Richtung Kellertür.
Celestes silbernes Abendkleid war noch fast makellos glatt.
Ihr blondes Haar war noch genauso frisiert wie drei Stunden zuvor, als sie von einem Wohltätigkeitsessen zurückgekehrt war.
Sie sah mich an.
Dann lächelte er.
„Geh wieder ins Bett“, sagte sie ruhig. „Ich habe mich darum gekümmert.“
Es gab Männer in Chicago, die um Erlaubnis fragten, bevor sie durch Viertel fuhren, die ich kontrollierte.
Männer, die ihre Stimmen senkten, wenn sie meinen Namen aussprachen.
Männer, die zwanzig Jahre im Gefängnis verbracht hatten, weigerten sich, zu erklären, was sie über meine Familie wussten.
Und doch stand ich da, starrte die Frau an, die ich heiraten wollte, und brachte kein Wort heraus.
Nicht etwa, weil ich Angst hatte.
Denn etwas in mir hatte sich verändert.
Celeste ließ den Schal fallen.
„Sie hat gestohlen.“
