Le docteur Moreau arriva vingt-deux minutes plus tard.
Camille l’attendait dans le vestibule, parfaitement calme.
Trop calme.
—Vous devez dire à Adrien que cette femme souffre de confusion, murmura-t-elle. Elle a travaillé dans un hôpital psychiatrique. Elle projette sûrement une ancienne patiente sur le portrait.
Le médecin ne répondit pas immédiatement.
Il connaissait Camille depuis six ans.
Il connaissait aussi le dossier de Marguerite.
Ou du moins, celui qu’on lui avait demandé de connaître.
Lorsqu’il entra dans le salon, Adrien se tenait devant le portrait de sa mère, le visage fermé.
Élise était toujours là.
—Docteur, dit Adrien, cette femme affirme avoir vu ma mère vivante il y a quelques semaines.
Moreau regarda Élise.
—Madame, pouvez-vous me dire exactement où ?
—À la clinique Sainte-Claire, près d’Orléans.
Le médecin pâlit légèrement.
Un détail qu’Adrien ne remarqua pas.
Mais Élise, elle, le vit.
—Quel service ? demanda-t-il.
—Le bâtiment B. Deuxième étage. Chambre 214.
Le silence tomba.
Camille intervint aussitôt.
—Cela suffit. Adrien, cette femme doit partir.
Mais Adrien ne bougea pas.
—Pourquoi le bâtiment B ?
Moreau se tourna vers lui.
—Parce que certaines unités privées sont confidentielles.
—Ma mère était censée être morte.
—Adrien…
—Répondez-moi.
Le médecin soupira.
—Je ne peux pas discuter du dossier d’un patient.
Élise s’approcha alors du piano.
—Monsieur, je peux vous donner autre chose.
Elle ouvrit son petit sac de travail et en sortit un carnet bleu.
—J’ai travaillé trois ans comme aide-soignante dans cet établissement. Je n’y travaille plus depuis huit mois. Mais lorsque j’ai reconnu votre mère, j’ai compris que quelque chose n’allait pas.
Elle tourna plusieurs pages.
—La femme de la chambre 214 s’appelait officiellement « Madame M. Delorme ». Pas Marguerite Villeneuve.
Adrien fronça les sourcils.
—Pourquoi Delorme ?
—Parce qu’on nous demandait de ne jamais utiliser son vrai nom devant certains visiteurs.
Camille recula d’un pas.
Adrien le remarqua.
—Certains visiteurs ?
Élise hocha la tête.
—Une femme venait presque tous les mois. Toujours élégante. Elle disait être sa belle-fille.
Adrien regarda Camille.
—C’était toi ?
Camille ne répondit pas.
—Camille ?
—Adrien, tu ne comprends pas. Ta mère était malade. Elle ne voulait plus de toi.
—Elle prononçait mon prénom chaque nuit.
Cette fois, ce fut le docteur Moreau qui baissa les yeux.
Adrien s’approcha de lui.
—Depuis combien de temps ?
—Adrien…
—Depuis combien de temps ma mère est-elle vivante ?
Le médecin ferma les paupières.
Puis il dit d’une voix presque inaudible :
—Six ans.
Le monde d’Adrien sembla s’arrêter.
